FadoMasoquismo (Fado a la espera)

Sangro, más cicatrizo bien y ya no sufro.
Digo que no sufro,
pero en tus manos queda el rojo llanto en flor marchita.

Ciega como tu alma sin luz,
desciendo entre pasos callados,
sembrando el deseo sobre tu piel
que me hizo tan egoístamente tuya.

Odio a quien te espera.
Un corazón ajeno,
que no sangrará por ti,
que sólo agoniza por él.

Maldito destino,
perpetuado entre labios,
amargos susurros
y humedad sin culpa.

Mientras duermas en paz
y aquí sobre el tormento,
despertaré con más ganas de morir
en el humo del último cigarrillo.

por: Sol

Restos

Foto: Carolina Vega

Tú, la bocina que espantó mi vacío caminar en torpe dirección.
Mano que amputó desnudo y desenfreno,
asesina de la inocencia que reclama el retorno.

Lo que estuvo jamás, vendrá algún día para ser perdonado,
cabello enterrado en asfalto y
escupiendo un río escarlata.

Esa ‘cosa’ que sentí por usted,
es algo que en su puta vida podrá bosquejar.
Porque eres horror / error
que hizo de mí,
un triste consuelo de dudas,
que aún patean la suicida cabeza.

No hay música aquí.
Ni siquiera la ‘sin-voz’ me quiere escuchar.
Sólo suspiros logran exorcizar calles sin salida y el sentir,
reflejo desdibujado de las sobras de mi alma.

Usted, que hizo de mi andar,
moretones quebranta-dientes.
Tú, idiota canción disonante
que atormenta sordos deseos.

Mi amado, que disfruta refregar la cola entre la leva,
pues nada más espera jadeante hipocresía
y regalar fúnebres promesas.
Las mismas que hasta ayer oí.
Las mismas que hoy vomitan mis restos.

por: Sol

RE-LATIR

Foto: Carolina Vega

Desde la obsesiva noche insomne que protege cual seno su Luna, y que ruega a las estrellas que del sueño no la arranquen.
Caminando desde el hedor, coleccionando corazones en sábanas rojas, contemplando la ausencia en azul amanecer y envolviéndome en abrazos el gélido desierto.
Cauteloso me desnuda el tibio aliento que enciende cópula-dolor y que convertido en drogado jadeo, arranca mi piel y el latido negado en mi vientre.
Convencidos mis ojos que no habrá bienvenida en tu mañana, temo el regreso del adiós incompleto, y rearmo tu rostro para diseminarlo en rincones de cuartos futuros.
Cuando olvido odiarte, proyecto aquel “nosotros”, ese film no-sonoro que pasa frente a mí y me obliga a repetir la tragedia.
Aún, tras el polvo que esconde mi boca y no la vergüenza, comienzo a escribir sobre mi pánico cansado y mi histérico Re-latir.

Por: Sol

Grieta

Foto: Carolina Vega

Tres tiros de pena me faltan y mis ojos se agrietan dibujando las primeras sonrisas en mi espejo.

Mi piel, más clara tras la lluvia y el ayer, apenas se acerca al calor de un témpano.
Más oscuro es el latido que el luto que visto, porque enterré primaveras y miseria.

Descalza como la danza más pura, camino sobre horas inexactas, mientras los años me esperan para matarme la última vez. Como hace 30 lunas, cuando la madre y su llanto esculpieron mis huesos.

Irreversible como la palabra, como el dolor, como mi femenino anulado por dictadura macha.
Marcha insolente sobre mis pechos tan faltos de amor.
Amor del blanco, del rojo, de aquel que sangra el vientre, de aquel que late hasta que el pelo roza la tierra, de aquel que cierra la puerta.

Por: Sol